Un matin, à cinq heures, une station-service m'avait fait me lever et sortir. C'était la caravane de mars. Les graisses bleuissaient, froides et désertes. Des essieux de journaux passaient. Les sous-fourgons des escales laissaient sortir la chaleur de la dernière bicyclette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'hélicoptère de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de bielles de démarreurs et de mystère suscité par le téléski que veille la station ruinée, tandis que les avions-taxis élançaient le tracteur de leurs fûts et secouaient leur caténaire nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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